Свет не заря,
Открываю, я свои глаза.
Я вижу лучик солнце за окном.
Сдергиваю густые шторы. И вижу его.


Его — Кого, я называю своим сыном.
Мои голубые глаза, мои волосы,
Мои уши, губы и нос.
Он так на меня до ужаса, похож в молодости.
Он машет мне рукой в приветствие, а я машу ему тоже.

Мы лишились религии и потеряли мораль.
Мы лишились ответственности и потеряли контроль.
Мы лишились границ и потеряли культуру.
Мы лишились истории и потеряли свою нацию.
Мы лишились семьи и потеряли ее значения для нас.


Мы получили свободу и потеряли ответственность.
Мы получили диктат и потеряли независимость.
Мы получили одиночества и потеряли социум.
Мы получили свободу любви и потеряли значения любви.
Мы получили коллективизм и потеряли свою личность.
Мы получили индивидуализм и получили эгоизм.

На меня движется многочисленная орда.
Я один посреди обширного поле.
На моем поясе единственный меч.
Лошади дико ржут в коннице захватчиков.
Стук их копыт, напоминают гром.
На лицах всадников жестокая улыбка.
Их копья и пики, навострились как уши совы.
Их глаза сверки от моего вызова.


Мои руки сжимаются в кулак.
«Стань камнем, которого огибает волна. Стань им!»
Но позади меня семья, друзья и дети.
Готов ли я стать твердым как камень?
Нет и никогда!


Моя рука сжимает рукоятку меча,
Мой решительный взгляд на орде.
Их смех не различим со ржанием лошадей.
Их топот копыт не различим со звоном мечей.
Их взгляд не различим со взглядом зверей.


Я делаю решающий шаг.
Я вынимаю меч из ножен, и кидаю ножны на землю.
Если я готов умереть? То с боем!
Если я готов умереть? За семью!
Если я готов умереть? За своих детей!
То так тому и быть.
Моя жизнь и мечты? Ха!
Моя мечта, это жизнь и счастье других!


Я бегу на орду и жду своего конца.
Всадники свистят и кричат.
Их взгляд безумен и весел от моего безрассудства.
Я один посреди этого обширного поля.
Это мой последний бой с самим собой.
И я не готов сдаться без боя!

Ты бегущая лошадь, по это песчаной пустыни.
Ты бежишь по улице городов, пустырей и лугов.
Но ты бежишь по этой песчаной и бескрайней пустыни.


Твоя грива расправляется на бегу,
Под западными и восточными ветрами.
Она похожа на челку, застенчивой дамы на балу.
Твои копыта, цокают по золотистому песку.


Твои глаза устремлены, вперед, а мои на тебя.
Ты — Свобода, которой нет у меня.
Я буду смотреть на тебя вдаль…
Потому что, я хочу оказаться с тобой.

Сегодня у тебя день рожденья.
И я рад поздравить тебя от большой души!
Ты всегда была рядом и не отходила от меня, ни на шаг,
Когда я спал и болел.
Я рад, что ты — Такая искренняя душа.
Я люблю тебя!


Пожалуйста, будь счастлива для меня.
Ведь этот день чудес и мечтаний!
Цифры добавляются, как минуты на часы.
Но я помню тебя как небо.
Живи и радуйся для себя и для меня.


Спасибо, что ты есть.
С Днем рождения тебя, Мама!

Усталость… Дикая усталость, окутала меня.
В голове, кажется, что у меня совершено нет серого мяса.
Мне кажется, что это ночь кошмарна для моего пера,
Как карась для рыбака.
Я пишу каждый день и каждый час.
Оттягивать бессмысленно, каждый раз.


Работа должна кипеть или иначе мне ничего не успеть.
Моя голова гудит от праздничных щелчков.
Окружающие люди не понимаю меня,
Как важна писательская тишина.
Кофе, чай и шоколад. Не помогает мне!
Только добрые и восхищенные слова,
Хочется мне.
И моей писательской душе!

Гром над голым лесом.
Голый лес покрывается пожаром.
Реки окрасились в красный цвет.
Ребенок кричит в слезах.
Горя. Страх. Сожаления.

Мужчины идут на войну.
Лица унылые и тревожные,
Но пики заточенные, а глаза горят,
Горят в мести к врагу и сожаления, тех кого они потеряли.
По глазу текла слеза от родных местах,
Превратившиеся в пустыню и рыхлые поля.

Шли дни, месяца и года.
Вернулись мужья, сыновья и братья домой.
У всех лица радостные до слез,
Лица жен, матерей и сестер.
— Победа! Кричат они в слезах.
Кто — то погиб, но кто-то остался.
Память помнит кошмар. Но кошмар исчез в этот момент.
Только родной дом остался.

Ради чего, я живу?
Спрашиваю я себя каждый день.
Ради чего я живу?
Как не ради, других и себя?


Ради чего я живу?
Ради чего, я трачу свои силы и нервы?
Ради жизни? Ради кого?


Ради чего я живу?
Как не ради своих целей и сверхчеловеческих амбиций?


Ради чего я живу?
Ради своей жизни и чужой жизни.
Вот ради, чего я живу!

Одинокий фонарь на улице — 23.
Горит целую зимнею ночь.
Метель, пурга, гололед.
Ничто не способна закрыть,
Свет одинокого фонаря.

Одинокий фонарь на улице — 23.
Горит с ночи и до рассвета. Прохожие идут,
И не замечают его света.
Только пар из их ртов, достигает его света.

Одинокий фонарь на улице — 23.
Смотрит на мир со своей высоты.
Он видит тайны городских сердец,
И согревает их в холодной ночи.

Я ношу горсть монет в своем кошеле.
Вы спросите для чего? Для броска монет, конечно!
В древние время, так одаривали музыкантов и поэтов — Звонкой, волной монет!
Это большое признания для творца, когда к его ногам, бросают золотые монеты.
Но такого не делают в наше время, кроме меня.

Я шел вечером, по улицам великого, мраморного города Сан-Петра.
На одной из улиц, я увидел музыкантов под луной.
Они играли, так красиво в ночи молодой.
Но игра флейты, перебивала гитару и дудку.
Звук исходил из потайного угла.

Я повернулся и из тени, вышла она — Флейтистка.
Ее загадочные зеленые глаза. Губы алого цвета. Ее волосы белоснежного оттенка.
Ее пальцы искусно, перебирали по клапанам флейты.
Все было, так естественно и реально, что я потерялся на это время.

Я не слушал ничего… Восхитительного и необыкновенного!
Я стоял и ждал, финал ее выступления.
Я забыл про музыкантов под луной.
Я забыл про все остальное!
Я простоял, так до утра.
Она продолжала играть.

Когда солнце встала?
Исчезли музыканты под луной.
Остался только я и она.
Флейтистка играла только для меня.

Я не выдержал и высыпал, все монеты перед ее ног.
Но она не обратила на них, ни малейшего внимания.
Она продолжала играть.
Я слушал ее все утро, весь день, вечер и следующую ночь.

Наконец-то она перестала играть.
Она произнесла только один вопрос — Вам еще сыграть?
Я согласился, но место монет: Я хлопал и топал, и ждал, следующею, мелодию дня.
Я остался, навсегда с загадочной Флейтисткой в городе Сан-Петра.
Ее слова — это музыка, а ее слушатель я.